Затем пару дней тишины, когда одно какое-нибудь тихое Я, пренебрегая шиканием остальных, возьмет микрофон в руки и прошепчет: «Эй, может, зря ты так?» И его избивают.
Потом пить чай на кухне и думать, почему всё так. Заторможено отвечать на чужие вопросы, параллельно беседуя с толпой внутри меня. Я меня ненавижу. Я без меня жить не могу. Я единственная, кто будет со мной, несмотря ни на что.
Потом бьется ко мне она. Через дверь. Через мысли. Через сети сотовых операторов. Она как я, только другая. С ней спокойно, ласково и нескучно, даже если мы молчим или спим. Я не могу себя заставить уделять ей еще больше внимания, потому что это будет перебор: боюсь, что однажды, сказав ей «привет» по телефону, не получу его же в ответ. Но это бредни. Нелепица. Так поет больная малярия.
Проваливайте, изумруды безумий!
Я не о том. Я скучаю непередаваемо. Хотя мы с ней мне не нравимся, стоящие в одном зеркале, но... Не убежать же! Не разорвать! Не писать, чаще положенного!
Что же делать? Что? Делать?
Сейчас, погоди. Жду. Ждем. Появляется.