Мой дом зовет весну форточками. Плачет, отекает набухшими потолками, вдыхает флеры сквозняков. Шепчет: «Приди!». Обещает выздороветь, причесать старую черепицу, разогнать с подоконников мартовских котов.
Весне нравится быть в радуге бензиновых луж.
Но она подумает.