Чувствую тебя. Чувствую. Животом. Нервами. Словно всё твоё здесь, кроме тела. Словно я у тебя на коленях. Словно моя постель — пригоршни твоих ладоней.

Давай о другом?

Ласковость. Невероятная мягкость, пачкающая, как мазут, руки, перетекающая из одной клетки тела в другую. Возвращающаяся назад.

Помню. Чувствовалась свобода. Так, что я убежала. И щупальцы мыслей, начинающихся словом «ты» протянули через меня свои ветви. А я смеялась, чувствовала ветер и тебя где-то внутри глубоко и смеялась: «ну, что, что? всё проверил? везде побывал? я город. я мир! я внутри всего. я всё! не найдешь меня, нет. ведь сам находишься тут где-то.»
Плохо поступила. Но сильно.
Помню до сих пор, на что обида была — да и куда ей деться? Можно только альт-шифтить своё отношение к этому, но никак не ситуацию или факты.

Два полушария: «не имею право» и «какого черта?» И я ровно посередине — туда-сюда как осел распоследний бегаю.