Когда ждёшь какой-то определенной даты, время от точки «сейчас» до точки ожидаемого события превращается в студень.
Что ж, подождем-с.

На днях память шутит: говорит, что я маленькая, что вот-вот промокнут ноги, а еще что мир — невероятное прекрасие всеразных сплетений нервных клеток в ковер, и что рисунок до конца не известен никому, даже Рокфеллерам.
Вот так и живем.
Мур.